Tanto

Era tanta coisa para dizer, e tão importante, que se esqueceu de tudo e ficou sem nada para contar. Olhou apenas, silenciosamente.

Da Transparência - parte I

Era uma vez uma rapariga que era tão transparente, tão transparente, que naquele dia de finalmente Verão, quando aproximou os passos cautelosos e lanzudos do imenso areal, ao olhar para as próprias pernas, brancas, tão brancas de escondidas, conseguiu vislumbrar o mar, o sol, a areia e ainda a gota de céu e de horizonte, através delas. Estas eram as pernas da praia - pensou - desaparecendo na paisagem.

Palavras emprestadas...

" Eu não sou eu nem sou o outro,
   Sou qualquer coisa de intermédio:
                    Pilar  da ponte de tédio
                    Que vai de mim para o outro."

                                     (Mário de Sá Carneiro; Lisboa, fevereiro de 1914)

(De)Limitações

Valquíria olhava pela janela e deixava o seu braço gigante chegar ao longínquo ponto onde o olhar alcançava. Lá longe no horizonte, nessa linha que só é fim se assim se quiser. O horizonte, a zona de ninguém azul violácea, - pensava – podia ser o que de mais perto se poderia transformar na experiência terrena de infinito. Por isso gostava de fitar, durante horas seguidas, essa linha que não era senão subjectividade e mudava de sítio consoante o lugar dos olhos.

Onde o olhar alcançava, os braços seguiam-no. As pernas. O cabelo, e até talvez o beijo... O braço esticava para além da carne, testando a elasticidade dos tecidos. Testando a vontade, o empenho e a persistência. A crença, até. Os limites, sempre os limites. A palavra proibida no vocabulário imenso de Valquíria, na sua imensa colecção envaidecida de palavras.

Valquíria não tinha limites. Ou melhor, desejava insistentemente não os ter. Para a tudo chegar, tudo conseguir, tudo devorar. Na sua sede de conquistar sempre o que estivesse mais além. Sempre um pouco mais além. Na ânsia de esgotar tudo o que houvesse para fazer, tudo o que houvesse para inventar, no espaço limitado de tempo que lhe era oferecido para a viagem presente da sua existência, essa sim, finita até mais não, gerando uma dor inqualificável que Valquíria claramente não conseguia suportar.

Era assim que diariamente, em cada momento, em cada minuto, em cada segundo, esticava os braços, fazia crescer os longos cabelos, alongava a tez, sempre no sentido de chegar ao lugar que não existia ainda a não ser no pensamento...

Os dias sucederam-se, um após o outro, um nascendo onde o outro morria, e assim sucessivamente, na única forma irónica e quase desafiante que o relógio tinha de mostrar à aparentemente serena rapariga a sua finitude. Ponteiros insolentes esses que insistiam em oferecer um tempo e um prazo a quem tentava a todo o custo sair dele! E assim continuava a esticar-se e a prolongar cabeça, tronco e membros, todos os dias um pouco mais.

Foi neste momento em que se alongava para além da janela que se apercebeu que, ao tocar objectos, pessoas e horizontes, os transportava também com ela... os brincos da senhora idosa que passava, o piano do vizinho do lado, as gargalhadas da criança na escola do quarteirão seguinte, os cabelos da rapariga de corpo escultural que passava na rua. Até a esperança carregada no ventre da mulher que conhecera essa tarde. A família também, essa sempre presente, cada qual dependurado um em cada cabelo de Valquíria, mais uma vez testando os tecidos capilares e a sua resistência. Os amigos de quem não era amiga. Os conhecidos que mal conhecia.

Valquíria não transportava. Carregava. Na realidade, sobrecarregava.

Nesse dia em que, uma vez mais, se esticava para o exterior na ânsia de tudo abarcar, dava por si como que a inclinar-se em ângulo assustadoramente vazio de sentido. Um plano inclinado sem rede e sem lugar de queda. O horizonte, esse, enegrecia-se em invisibilidade nua, viajava mais longe, onde os olhos não pousavam, tantos obstáculos se iam erguendo no caminho. Entre os dedos e as palmas das mãos, entre o ombro e o cotovelo, entre a íris e as pestanas. As pessoas, as coisas, os sentires,os estares, tudo aquilo a que se oferecia sem colocar qualquer espécie de limite, pendia e baloiçava dolorosa e vagarosamente no espaço periclitante que mediava a raíz e a ponta do cabelo, a jugular e o peito cavalgante, agora cada vez mais pesado e arrastado.

Valquíria sabe que tem de cortar as amarras, mas perde-se nos motivos, nas redes e nos ciclos viciosos. Viciosos e viciantes. Numa dança ébria, que arrasta e devora, desenhando-se na imagem de um vestido que se arrasta em pó de estrada granulosa.

Hoje, mais uma vez se estica, se arrasta para fora da janela. Hoje, mais uma vez o ciclo volta a acontecer, em vida repetida que já não se repete porque queira ou porque goza de algum prazer sórdido, mas num eterno voltar amarelecido e sem brilho.

Hoje Valquíria sabe que este movimento já não é voluntário. As ligações tornam-se amarras. Valquíria, que procurou a liberdade para além do corpo, encontra-se enredada nos seus próprios cabelos, as amarras que se tornaram carne e que sente que é preciso rasgar.

Valquíria sabe que hoje vai ser quebrar ou deixar rasgar.

                                                                          Autor desconhecido, in baledasasas.blogspot.com

No Escuro

    Luisa fecha os olhos e entontece. O breu invade-a e liberta-a. (deixa-me ficar aqui para sempre – suspira). E, no túnel aberto com unhas e sangue, percebe que há muito mais caminho ainda por escavar... mais pegadas pesadas a imprimir e rastos de dor a carregar. Não sabe para onde é a vida (por onde vou? leva-me... pode ser? - sussurra).

    Fiapos de algodão desmaiam do céu, como gotas mornas... tijolos de castelos sem peso nem volume. (para onde foi o meu manto...?- quase chora).

    O caminho cor de rosa escurece, roubando para sempre a memória da luz.

 Escuro como breu. (deixa-me ficar). Luisa ziguezagueia pelo momento e sabe que enquanto ficar por

dentro pode doer. Só no escuro se poderá ver ao espelho.

"Mirror's Reflection", Dark Pupil

Só Hoje.

     Talvez possa começar hoje. Partir do caos e enveredar pela infinita panóplia de caminhos entrecruzados, sem nascente nem mar para desaguar. Procuro no dentro tudo o que não foi possível encontrar fora. Esquecendo a lei dos espelhos que rege a relação entre os dois...

     A folha branca mostra-me ininterruptamente o quase e o aquém. Insuportavelmente incapaz de traduzir o além, apesar de tão real, tão visceral, tão presente. É sangue sem cor. É língua sem papilas gustativas. É cheiro de memórias que não se recordam, vazias e ausentes.

    A palavra espartilha o pensamento, enche-o de dor. Se tivesse rosto, seria um esgar inoportuno. Hoje. Hoje que se sentam a uma distância respeitosa. Hoje, presente parado, na repetição incessante do ciclo dos dias.

    A palavra não traduz o que se pensa e o que se sente. Ainda. Hoje. Só hoje.

Foto de Elizaveta Porodina

Um Tempo sem Tempo

" As coisas pioram, o mundo muda. No meu sonho nada evolui. Eu estou sempre como agora. Tu não sais nunca da minha frente. As pessoas não crescem. As árvores não morrem. Se a vida pudesse ser parada, eu parava-a aqui."
                                                               Miguel Esteves Cardoso, in As Minhas Aventuras na República Portuguesa

A Persistência da Memória, Salvador Dali, 1931