Câmara Lenta

     Lá vem outra vez aquela música do fim do dia, pensou um pouco enfastiada. Catarina olha o céu escurecente da cidade através da janela alta. Os brilhos que se misturam, vindos de fora e vindos de dentro num produto confuso e disfórico, ditam-lhe uma repetição por si mesma insuportável.

A música, essa, continua, longínqua mas fluída. Algo cortante. Se estivesse mais perto poderia claramente tornar-se punhal. As intenções da lâmina não são óbvias... assim, pelo sim, pelo não, Catarina mantém a música à distância. Deste modo pode ouvi-la com os olhos fechados, a testa encostada ao vidro. Apenas um ruído incómodo, sem consequências demasiado danosas, sem nenhum sentimento de ameaça. Simplesmente o longo e vicioso repetir de sons. Hoje, como todos os dias.

Não sabe bem porque se senta naquele parapeito todos os dias, à mesma hora (aquela, a do final do dia, que termina quando o último minuto da última hora solta o último segundo), se este repetir lhe traz tanto fastio e lembrança contínua de ser uma apenas e apenas finita. Se esta música a lembra sempre do que lhe falta e de quem não é.

Abre os olhos para ver se já aprendeu a ver melhor no escuro. Logo os fecha de imediato, cerrando-os ora com força. Catarina concentra-se com esforço, procurando decifrar cada nota. Ouve com atenção e consegue distinguir o som da voz da mãe que queria ter sempre junto de si enquanto ainda bebé. O som desmaiante da água que não pode beber quando tinha sede. As notas graves do pai que não pode impedir de partir O grito cortante do choro do filho que não pode abraçar. O horizonte e o braço que não alcança. Tudo o que não pode e não sabe, mas quer. Sempre o que não pode.

É este o grito, a música do fim do dia que se repete nos olhos e nos ouvidos de Catarina.

     Esta noite sente-se, mais uma vez, farta, cheia de coisa nenhuma, sufocada. A janela já não embala, só amortece o som, de outra forma punhal.

Catarina está farta, o vómito a surgir, convulsivo e compulsivo. A janela já não serve, o vidro confunde-se consigo na transparência que é dos dois. Resiste à fusão e, num ímpeto de quem quer e não quer sair da sua vida entorpecida e semi-adormecida, abre a grande janela e chega-se, ébria, à varanda. Claramente a música fica agora mais perto. Mais intensa. Perigosamente perto. Catarina sabe disso, sabe que na varanda a música não pode ser mais música. Torna-se ruído estridente e ensurdecedor. Este não poderia ouvir todos os dias, ficaria surda face à insistência.

Catarina não consegue ficar mais do que apenas alguns minutos, os tais, os da última hora. Tem que transformar o ruído monstruoso na já tão conhecida e insuportável música. Ela que venha outra vez - pensa desafiante, mas cobarde. - Mal por mal, vou morrendo devagarinho.

(Autor desconhecido)

Da Transparência - parte II

Ao desviar o olhar escuro para a direita, pode perceber a janela por detrás do estores corridos, larga mas discreta. O tempo começa a perder-se por entre o tamborilar compassado dos dedos na superfície da mesa. Ritmados, mas expectantes. Os olhos perseguem as arestas do tecto branco, tão branco quanto o tiquetaquear vazio do relógio que não existe, mas que imagina. Lentamente soergue-se na cadeira, humedece os lábios, preparando-os para uma qualquer adivinhada e pressuposta troca verbal que se aproxima. Endireita a coluna dorida... não se sabe onde mais dói - se em baixo, se mais em cima, paralelamente ao peito ou na base da cabeça. Este movimento ténue foi o suficiente para aliviar a tensão  do corpo e deixar descair uma madeixa do cabelo escuro que se aventurou sobre o ombro, como caminhante que chega ao topo da montanha e o ultrapassa, ou como quem lê um livro e chega, mais uma vez ao final de uma página. Para começar outra.
Numa qualquer outra ocasião, esta ousadia capilar seria rapidamente corrigida por um gesto de recolhimento da madeixa, um resguardar-se da espontaneidade, uma negação do corpo que não se sente corpo. Contudo, por ora ela adia esse gesto que sabe inevitável e permite que as ondas do cabelo rocem o seu ombro, deslizem pelo decote discreto e lhe cubram as formas mal definidas pela largura da camisola que se pretende, mesmo sem o querer, ocultante.
Luísa é na sua totalidade, camuflagem, largura de roupa, um entediante e vicioso jogar às escondidas.
O tempo passa (ou é Luísa que passa, sem se ver?). O rosto inalterado, apenas a madeixa que esconde mais e mais. E um pouco mais ainda. Sente-se pequena e um ponto final num livro enciclopédico. Uma vírgula na leitura de criança que não sabe o que é a pontuação, nem para que serve. A espera, essa, enorme (num momento cabem anos de pensamento, o relógio parado).
Luísa volta a deslizar lentamente o olhar, agora um pouco mais translúcido, como que adivinhando o que pretende confirmar, para a sua direita, na direcção da já constatada janela. Vê agora que afinal é um espelho - ela, a janela transparente, mas oculta.
Atrás de si, uma porta que se abre. O cabelo todo à sua frente.

"Hidden Window", Hantta (2005)

Clavículas

Mantenho o meu horizonte ao nível da clavícula. O som passeia por entre os cabelos e o corpo ondula com os sustenidos e os bemóis. É nesta articulada marioneta que me rodeia a base do pescoço que tudo assenta - uma cabeça entre dois ombros, sustentados por dois flexíveis ossos, com tanto de fundamental como de frágil. As clavículas sustentam o peso do mundo, daquele que corre na minha cabeça. Horizonte e raiz, não sabe bem onde pertence, se à terra se ao céu... ou se na ponte entre os dois.
É mesmo isso - é uma ponte. Consigo pensar nesta parte do meu corpo como uma ponte levadiça, esta, que me leva de um ombro ao outro. Se fossem puxadas por fios invisíveis produziriam o mesmo tipo de movimento, descoordenado mas fluído.
Dançantes continuam, neste ritmo descompassado. Sei-o de cor. No entanto, sempre ignorando a mestre cabeça, aquela que coroa o corpo mas a quem teimo recusar a supremacia das vontades.

Por ora, prefiro ficar aqui mesmo ao nível das clavículas. Esta linha do horizonte fica ligeiramente mais perto do coração.

                                             (autor desconhecido)

setembro

Setembro chega com passos de raposa. Entra pelo verão adentro, lembrando que este termina. Um dia, como tudo. Os dias que faltam são muitos, o tempo é distante, o amanhã demora. As horas, os minutos, os segundos, custam a passar. Neles mora a eternidade de um suspiro secular.

No entanto, ainda que demore, ainda que custe, ainda que doa, o dia chega sempre e, num ápice, ou numa quase irrealidade, chegou-se aqui, a este lugar e este momento. Como aproveitá-lo, ninguém sabe... é o agarrar do momento que enfim chegou, mas num repente, já partiu.

Busco algo de perene no fluir deste rio, em que a água que passa nunca é a mesma (já dizia o filósofo), E é difícil, pois o que permanece são as pedras, e o som da água, e os teus soluços por não poderes ser e parar. Queres muito que espere por ti, mas sabes que não posso – sou como o Verão que se deixa ficar em setembro mas sabe que tem de partir, em ciclo redondo.

Pedes-me para ficar e não ceder à transformação. Como não, se a sou eu própria?... se me vejo ao espelho e fluo como o rio, num incessante renovar de sentires. Setembro leva-me, não quero esperar mais.

        

                                                                                Summer Dreams IV, Christine Alfery

Tanto

Era tanta coisa para dizer, e tão importante, que se esqueceu de tudo e ficou sem nada para contar. Olhou apenas, silenciosamente.

Da Transparência - parte I

Era uma vez uma rapariga que era tão transparente, tão transparente, que naquele dia de finalmente Verão, quando aproximou os passos cautelosos e lanzudos do imenso areal, ao olhar para as próprias pernas, brancas, tão brancas de escondidas, conseguiu vislumbrar o mar, o sol, a areia e ainda a gota de céu e de horizonte, através delas. Estas eram as pernas da praia - pensou - desaparecendo na paisagem.

Palavras emprestadas...

" Eu não sou eu nem sou o outro,
   Sou qualquer coisa de intermédio:
                    Pilar  da ponte de tédio
                    Que vai de mim para o outro."

                                     (Mário de Sá Carneiro; Lisboa, fevereiro de 1914)