Valquíria olhava pela janela e deixava o seu braço gigante chegar ao longínquo ponto onde o olhar alcançava. Lá longe no horizonte, nessa linha que só é fim se assim se quiser. O horizonte, a zona de ninguém azul violácea, - pensava – podia ser o que de mais perto se poderia transformar na experiência terrena de infinito. Por isso gostava de fitar, durante horas seguidas, essa linha que não era senão subjectividade e mudava de sítio consoante o lugar dos olhos.
Onde o olhar alcançava, os braços seguiam-no. As pernas. O cabelo, e até talvez o beijo... O braço esticava para além da carne, testando a elasticidade dos tecidos. Testando a vontade, o empenho e a persistência. A crença, até. Os limites, sempre os limites. A palavra proibida no vocabulário imenso de Valquíria, na sua imensa colecção envaidecida de palavras.
Valquíria não tinha limites. Ou melhor, desejava insistentemente não os ter. Para a tudo chegar, tudo conseguir, tudo devorar. Na sua sede de conquistar sempre o que estivesse mais além. Sempre um pouco mais além. Na ânsia de esgotar tudo o que houvesse para fazer, tudo o que houvesse para inventar, no espaço limitado de tempo que lhe era oferecido para a viagem presente da sua existência, essa sim, finita até mais não, gerando uma dor inqualificável que Valquíria claramente não conseguia suportar.
Era assim que diariamente, em cada momento, em cada minuto, em cada segundo, esticava os braços, fazia crescer os longos cabelos, alongava a tez, sempre no sentido de chegar ao lugar que não existia ainda a não ser no pensamento...
Os dias sucederam-se, um após o outro, um nascendo onde o outro morria, e assim sucessivamente, na única forma irónica e quase desafiante que o relógio tinha de mostrar à aparentemente serena rapariga a sua finitude. Ponteiros insolentes esses que insistiam em oferecer um tempo e um prazo a quem tentava a todo o custo sair dele! E assim continuava a esticar-se e a prolongar cabeça, tronco e membros, todos os dias um pouco mais.
Foi neste momento em que se alongava para além da janela que se apercebeu que, ao tocar objectos, pessoas e horizontes, os transportava também com ela... os brincos da senhora idosa que passava, o piano do vizinho do lado, as gargalhadas da criança na escola do quarteirão seguinte, os cabelos da rapariga de corpo escultural que passava na rua. Até a esperança carregada no ventre da mulher que conhecera essa tarde. A família também, essa sempre presente, cada qual dependurado um em cada cabelo de Valquíria, mais uma vez testando os tecidos capilares e a sua resistência. Os amigos de quem não era amiga. Os conhecidos que mal conhecia.
Valquíria não transportava. Carregava. Na realidade, sobrecarregava.
Nesse dia em que, uma vez mais, se esticava para o exterior na ânsia de tudo abarcar, dava por si como que a inclinar-se em ângulo assustadoramente vazio de sentido. Um plano inclinado sem rede e sem lugar de queda. O horizonte, esse, enegrecia-se em invisibilidade nua, viajava mais longe, onde os olhos não pousavam, tantos obstáculos se iam erguendo no caminho. Entre os dedos e as palmas das mãos, entre o ombro e o cotovelo, entre a íris e as pestanas. As pessoas, as coisas, os sentires,os estares, tudo aquilo a que se oferecia sem colocar qualquer espécie de limite, pendia e baloiçava dolorosa e vagarosamente no espaço periclitante que mediava a raíz e a ponta do cabelo, a jugular e o peito cavalgante, agora cada vez mais pesado e arrastado.
Valquíria sabe que tem de cortar as amarras, mas perde-se nos motivos, nas redes e nos ciclos viciosos. Viciosos e viciantes. Numa dança ébria, que arrasta e devora, desenhando-se na imagem de um vestido que se arrasta em pó de estrada granulosa.
Hoje, mais uma vez se estica, se arrasta para fora da janela. Hoje, mais uma vez o ciclo volta a acontecer, em vida repetida que já não se repete porque queira ou porque goza de algum prazer sórdido, mas num eterno voltar amarelecido e sem brilho.
Hoje Valquíria sabe que este movimento já não é voluntário. As ligações tornam-se amarras. Valquíria, que procurou a liberdade para além do corpo, encontra-se enredada nos seus próprios cabelos, as amarras que se tornaram carne e que sente que é preciso rasgar.
Valquíria sabe que hoje vai ser quebrar ou deixar rasgar.
